Anaïs

Je t'écris, cette fois si ... pour te dire adieu. Avec d'énormes regrets sur le coeur. Avec une pointe d'amertume. Je te dis adieu. Il m'aura fallut 9 longs et périlleux mois pour finir par tirer un trait sur notre belle histoire. Sur tout ces souvenirs que je garderais précieusement au fond de mon coeur en signe d'affection et d'attachement à ce que nous avons vécu. Maintes et maintes fois, j'ai rêvé de ce jour, où je t'oublierais, je pensais qu'il allait être merveilleux. Que j'allais sauter de joie, embrasser tous ces gens sur le bord de la route qui eux aussi attende l'amour. Mais non, je suis resté stoïque et je n'ai pas très bien compris sur l'instant présent, que c'étais bel et bien finis. J'entame une nouvelle histoire, avec de nouveaux rêves, de nouveaux souvenirs et peut-être même des moments de tendresse identique à ceux que nous avons pu cotoyer. Mais ne pense pas que je remplacerais notre histoire par une plus belle, loin de là. J'estime, désormais, avec le temps qui a magnifiquement bien su faire les choses, que tu es m'a plus belle histoire. Celle qui aura fait naître en moi, des sentiments bien au-delà du réelle. Je pense, que les gens qui on connus une histoire semblable, ne me contredirons pas. La première " vraie " histoire d'amour, est la plus belle, dans n'importe quelle situation qu'elle soit. Bien voilà mon ami, merci, un grand merci pour tout ce que tu m'as fait prendre conscience. Pour tout l'amour et le respect dont tu m'as abreuvé pendant sept longs mois. Ainsi que pour la patience et le charisme que tu as pu avoir pour comprendre et accepter le faite que je n'étais pas prête à t'oublier.

Je voulais vous remerciez, de m'avoir faire vivre mes plus beaux jours.
Car c'étais mon premier voyage avec vous et mon dernier.
Je vous aimes.

Je vais te raconter maman. C'est pas drôle, je sais. Mais mon histoire elle est belle. Surtout la nuit. Entre une bouteille bien tiède de la chaleur de nos corps incandescent et une clope au goût de tabac froid. Je vais te raconter maman, ce que j'arpente lorsque je ne suis pas à la maison. Surtout quand le soleil tape sur mon doux visage d'enfant trop sage. Parfois je marche longtemps seul avant de les retrouvés tous. Maman, tu dois savoir combien je les aimes a force d'en parler trop.

Alors on se pose là, sur un coin d'herbe fraichement coupé ou sur un chaise inconfortable de notre bar Irlandais avec des écritures d'adolescents au mur. On commande une bière, parfois deux, on dépense tout notre fric dans l'alcool maintenant. Non maman, ne crois pas que j'exagère, c'est la nouvelle ''mode'', l'alcool ça fait chic. Dans une ambiance presque belle, on rigole, mais maman, moi je crois plus aux vertus réparatrice des rires. Parce que nos rires, ils sont tous faux à présent. Nous ne rions plus de bon cœur après un brin d'humour déplacé. Nous rions pour des futilités, que l'alcool engendre sur nous. Parfois même on vomit, on dégueule des litres et des litres de haine mélangé à un cocktail peu fameux : Vodka, Rhum, Manzana, Desperados. On est tous des petits écorchés vifs, pris sur le faite accomplit. Y a plus d'avenir pour nous maman, y a plus d'avenir pour les fainéants rêveurs.

J'ai peur maman. Peur de devenir comme c'est gens qu'on côtoie si souvent, à qui on administre une maladie psychologique déformé avec le temps. Bientôt je mourrais à petit feu ... ma gorge en feu, brûler à la cendre de cigarette. Tu m'en voudrais pas maman. Parce que malgré tout maman, je t'aime, ma maman à moi.